Literatura maral, pintura de alto mar, música na maresia: Carlos Rosa Moreira

Conta Luís Antônio Pimentel que – em parceria com os poetas Geir Campos e Hugo Tavares – elaborava um vocabulário sobre termos de marinha. O livro, mais uma obra de folclore do que um trabalho linguístico, já teria até título: O linguajar dos pescadores na orla da Guanabara. Entre os muitos verbetes estavam lá: “negró”, “cinzido”, “velado”, “fateixa”... e outros vocábulos tão herméticos quanto poéticos da fala dos marinheiros e pescadores. Em uma manhã, entretanto, Hugo Tavares, apressado para ir para o trabalho, esqueceu na barca que faz a travessia Rio-Niterói a única prova do livro que, fatidicamente, perdeu-se para sempre.

Quantas palavras matizadas de sal estariam naquele manuscrito... quanta sabedoria maruja não haveria ali... quantas metáforas náuticas e belos termos para se falar da vista do mar não se perderam... Resgatar cada palavra de memória? Impossível! Melhor é imaginar cada uma delas a partir da presente crônica de Carlos Rosa Moreira.

  

PANCETTI Série Bahia - Musa da paz. Óleo sobre tela, 1950.

No azul

 

Carlos Rosa Moreira

Estou refestelado na poltrona de domingo com as pernas esticadas e a cara virada para cima, para o céu de um azul que chega a ser arrogante. É tanto azul que fecho os olhos, mas não adianta: o azul permanece e diante dos meus olhos fechados se divide entre a calma do céu e a inconstância do mar.

Você atravessa o azul, rema com vigor seu caiaque pouco à frente do meu. Vejo seus longos cabelos escuros sobre as costas nuas morenas, sua rija musculatura delicada e braços e ombros em perfeitos movimentos ritmados. Eu sigo logo atrás, deslumbrado.

PANCETTI. Saquarema. Óleo sobre tela. 1955.

Foi o nordeste manso que alisou o mar e permitiu nossa aventura. Se continuarmos neste ritmo, alcançaremos o Boqueirão no estofo da maré, então será fácil atravessá-lo. A água está tão clara que vejo passar as lajes, cinco, seis, dez metros lá no fundo. Gostaria de mostrar a pedra onde vivia a imensa moreia verde que quase me mordeu. Mas você não para... É bonito vê-la assim, avançando sobre o mar com determinação. Você, que parece tão frágil, que é tão feminina, dá gosto vê-la, honey baby. Em breve dobraremos a ponta e ficaremos paralelos à ilha. Quero rever a grande figueira sobre a duna de areias brancas. Além da ponta as águas serão mais rasas, haverá o fundo de pequeninas pedras da cor de ouro velho, outrora esconderijo de grandes linguados que ali se aninhavam. À noite, Jacy sairá das águas por trás da Ilha dos Porcos e deitará sua luz sobre as praias, a luz que faz bem à sua alma, a luz que também te pertence. Mas eu quero pensar coisas do mar, honey baby. Poderia te contar histórias do mar. Casos de velhos pescadores, histórias que ouvi de faroleiros em ilhas perdidas, coisas humildes acontecidas comigo. Queria surpreender você, que desliza em seu mar com a segurança de quem pisa o chão de sua casa. Lembro-me de que contou daquela praia selvagem, cravada na pedra, solitária e inóspita, que o mar toma para si em cada maré cheia. Você nadava nua com sua amiga e ambas sangravam num dia coincidente. E viram barbatanas ameaçadoras e furtivas entre as ondas, possíveis predadores no rastro das fêmeas.

PANCETTI. Cabo Frio. Óleo sobre tela. 1947

Penso tudo isso enquanto sigo você. O mar está calmo e há essa brisa amiga, mas sabemos que os ventos mudam e mexem com as águas. Tento captar seu cheiro e  tudo o que sinto é o perfume do mar, esse perfume que tanto amamos!  Você é tão simples, você é tão sua praia! Parece querer tão pouco. Eu é que sou assim, como esses ventos que rondam, desembestam, parecem não acreditar na existência de enseadas e calmarias que não precisam deles.

PANCETTI. Musa da paz. Óleo sobre tela (37,5 x 55 cm), 1950.

Cerro meus olhos com força. Ultrapassamos ilha e continente, o mar se abriu. Há o sobe e desce das ondas grandes e o movimento selvagem do oceano.

Gostaria de saber, honey baby, gostaria de acreditar que emociono você. Acho que remará até o farol, ou à Gruta Azul, não sei... Vejo suas costas bonitas, seus cabelos levados pela brisa salgada. E abro os olhos para não ver você, minha grande, minha pequena, oh, minha grande obsessão.

Divulgação Cultural

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