Octavio Paz na data do "Encontro de Niterói com a América Latina"

Em nossa cidade ocorre o  Encontro de Niterói com a América Latina. Quem desejar saber mais sobre o evento, pode clicar nos links que disponibilizo abaixo. Em nosso caso, a contribuição de Literatura-Vivência para o espírito de intercâmbio cultural do evento não poderia ser outra senão um quinhão literário-vivencial: uma tradução (própria) do poeta e intelectual latino-americano Octavio Paz.

Mesmo sabendo que Miguel de Unamuno condenava as traduções – especialmente a de poesias –, preciso me inclinar a pensar a viabilidade dessa prática (apoio-me em Ronái e em Geir para tal). Até para que este projeto ocidental-renascentista (lembremos que a tradução é uma invenção europeia, a ponto de, em algumas línguas asiáticas, a palavra “tradução” sequer existir) ganhe concretude no evento em questão; até para que o sonho de la unidad de Latino America, alentado uma geração antes da minha, possa ser novamente nutrido.

Vejamos a poesia de Octavio Paz, hoje dedicada por mim à escritora Branca Eloysa:

                                                                                                                                   Octavio Paz

Destino del poeta

¿Palabras? Si, de aire,

y en el aire perdidas.

Déjame que me pierda entre palabras,

déjame ser el aire en unos labios,

un soplo vagabundo sin contornos,

breve aroma que el aire desvanece.

También la luz en sí mesma se pierde.

Destino del poeta

Palavras? Sim, de ar,
e perdidas no ar.
Deixe-me que perca entre palavras,
deixe-me ser no ar entre uns lábios,
um sopro vagabundo sem contornos,
breve aroma que no ar se desvanece.


Também a luz em si mesma se perde.

Escritura

Cuando sobre el papel la pluma escribe,

a cualquier hora solitaria,

¿quién la guía?

¿A quién escribe el que escribe por mi,

orilla hecha de labios y de sueño,

quieta colina, golfo,

hombro para olvidar al mundo para siempre?

Alguien en mí, mueve mi mano,

escoge una palabra, se detiene,

duda entre el mar azul y el monte verde.

Con un ardor helado

Contempla lo que escribo.

Todo lo quema, fuego justiciero.

Pero este juez tambiém es víctima

y al condenarme, se condena:

no escribe a nadie, a nadie llama,

a sí mismo se escribe, e sí se olvida,

y se rescata, y vuelve a ser yo mismo.

Escritura

Quando sobre o papel a penas escreve,

em qualquer hora solitária,

quem a guia?

A quem escreve o que escreve por mim,

margem feita de lábios e de sonho,

quieta colina, golfo,

ombro para esquecer do mundo para sempre?

Alguém escreve em mim, e move minha mão,

escolhe uma palavra, se detém,

oscila entre o mar azul e o monte verde.

Com um gélido ardor

Contempla o que escrevo.

Queima a tudo, fogo justiceiro.

Mas este juiz também é vítima

e ao me condenar, se condena:

não escreve a ninguém, a ninguém chama,

a si mesmo se escreve; em si mesmo se esquece,

e se resgata, e volta a ser eu mesmo.

Divulgação Cultural

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Encontro com a América do Sul em Niterói: RioCult

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