Comunhão... Carlos Rosa Moreira

Nessa quinta-feira, dia 06/10 - após a quarta, dia 05/10 - que o Literatura-Vivência seja todo comunhão, nas palavras de Carlos Rosa Moreira e na canção de Beth Rowley:

Ilha de Boa Viagem na lente de Rick Ipanema

Comunhão

                                                                                                                             Carlos Rosa Moreira

Mergulhei nas minhas velhas águas, cristalinas como soem ser as águas no inverno. Ultrapassei as pedras expostas pela maré baixa e dei as primeiras braçadas quando meus pés já não tocavam o fundo.

Refazia parte de um percurso que foi o meu exercício favorito durante a juventude. Nadava de Icaraí a Flechas, corria toda a praia, mergulhava nas Velhas e nadava até a Ilha da Boa Viagem; corria de novo e circundava a ilha nadando, escalando e caminhando. Depois fazia tudo igual na volta.

Saí nadando ao lado do “Torreão” e fui até as “Duas Irmãs”, dali escalei e subi ao fortim, depois peguei a velha trilha que circunda a Boa Viagem. Minha intenção era continuar o exercício, dar mais umas braçadas e correr na praia, mas aí ouvi uns gorjeios e parei no meio da mata. Era uma cambaxirra. Fazia tempo que não ouvia uma cambaxirra. Ou, talvez, fizesse tempo que eu não percebia que já não ouvia cambaxirras. Abaixei-me e fiquei quietinho, buscando o pequenino no meio das galhadas. Cambaxirras são mais fáceis de ouvir do que de ver, mas vi o bichinho saltitar por entre os ramos de uma aroeira: saltita e gorjeia, gorjeia e saltita.

Estava eu a ver e ouvir cambaxirra, quando o tempo mudou. O céu cinzento já ameaçava, aí o vento rondou e deu uma varrida no mar. Caíram os primeiros pingos, grossos e espaçados, como se fossem os batedores do imenso exército que avançava. E a chuvada veio. Toró que lavou o sal do meu corpo e retirou da mata a poeira urbana. Quando cessou, deixou as folhas com um verde brilhante e o ar todo perfumado com aquele cheiro bom de terra.

De cócoras deixei-me ficar no meio da trilha da Boa Viagem. Depois da chuva e da ventania restou uma brisa suave vinda do sul. Eu estava cercado pelo perfume da terra e da mata e pelo aroma de oceano que a brisa trazia. Um sabiá-laranjeira pousou num galho acima da minha cabeça, cantou como se fosse o último dia de sua vida e depois embarafustou-se por entre as ramas da aroeira onde ainda gorjeava a cambaxirra. Atobás pairavam bem alto, um bem-te-vi clamava da terra, e eu respirei fundo aquele ar à minha volta. Bem quieto, não queria que a natureza soubesse de mim. Pode-se ver e ouvir muita coisa quando se está integrado à natureza. Certa vez, numa ilha deserta, vi um papagaio. Talvez seja uma visão banal, mas papagaios em ilhas me encantam desde que li a “Ilha do Tesouro”. Nunca vi macaco em ilha, mas já vi cabras, cujos avós foram abandonados por algum navio num passado distante. E, naquele momento, bem ao meu lado, junto à trilha, eu via uma pitangueira. Sofrida, raquítica, batida incessantemente pelos ventos marinhos, mas, pitangueira. Remanescente dos tempos em que por aqui reinavam tupinambás e maracajás. Um pouco mais à frente, eu sabia, havia a ingazeira. Muitas vezes provei a polpa adocicada dos seus frutos. Não sei se isso é emoção que se apresente, mas toda vez que encontro um pé de fruta selvagem fico fascinado. E aquelas são nossas frutas, frutas da nossa terra que também fascinaram o peró e o mair que vieram de longe para brigar por essas praias.

Estava eu naquele êxtase, vendo belezas e ouvindo melodias, percebendo sabores e sentindo perfumes. Então foi chegando uma tranquilidade e fui tomado por uma grande vontade de ficar ali. E pensei que talvez não fosse mau morrer assim, espojado sobre a terra. Morrer como um bicho qualquer que se vai deste mundo porque tem de ir, tendo a companhia de uma bromélia, os olhares coloridos das orquídeas, acalentado pelos trinados dos pássaros e envolto pela brisa do mar. Só deitar e morrer, deixar o corpo na terra para rebrotar e, algum dia, de algum modo, ser de novo coisa viva. Talvez uma árvore que ofereça um perfume selvagem ou um singelo fruto sápido. Um modesto vegetal que, se não tiver nada a oferecer, cubra o caminho com a simplicidade de uma sombra fresca em meio ao silêncio da mata. Esse silêncio sussurrado das plantas que às vezes embala estranhos sonhos.



Divulgação Cultural

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