Deve haver canções melhores de se cantar...

Diálogo com o poeta Sandro Rebel no trajeto da Livraria Ideal até a Praia de Icaraí:

Rebel falava do desânimo que dá quando, por mais que criemos, escrevamos e façamos por onde estar motivados para produzir literatura de qualidade, constatamos que todo este esforço, cedo, é reconduzido a uma certa zona de indiferença.

Eu, por minha vez, dizia compartilhar dessa insatisfação reconhecendo que existe certo descaso por parte da mídia divulgadora e, mesmo, das livrarias e dos leitores. Estes últimos chegam a julgar que trabalhar um livro durante um ano seria demonstração de apego, supervalorização da obra e, até, falta de criatividade.

Sim! Há o limbo (insistia Rebel mais melancólico do que indignado), e este é responsável por um “esfriamento” precoce do trabalho. Com isso, sua acolhida ocorre junto a um pequeno grupo local que, invariavelmente, é formado por nossos pares. Raro ultrapassar esses limites...

Diante dessa lúcida evidenciação, comecei a elucubrar em que medida tal fenômeno não teria a ver com o Mundus vult decipi denunciado pela teoria crítica da Escola de Frankfurt, especialmente por Adorno, quando ali se diz que a Indústria cultural (nesse caso, a indústria editorial, que trata a peça mediana e a obra prima de igual maneira) trata a cultura (nesse caso, a literatura e os livros) como bem de consumo, reduzindo-a a um produto cujo valor é o de mercado (valor, este, que seria o único a garantir sua duração, promoção e visibilidade). Indo mais fundo, pensei que Heidegger está com toda razão ao diagnosticar o niilismo da técnica como valor promovedor de nossa época. Um tal niilismo, já tão autonomizado, faz com que qualquer motivação e atitude tenha seu sentido e valor humano esboroados... o resultado disso seria a vaga impressão de que o que quer que se faça dá em nada...

Rebel continuava a externar sua perplexidade dizendo não entender como literatos de gênio e carisma conseguem ficar à margem de tudo. Como excelentes trabalhos recebem menor reconhecimento que o devido... Falava do desejo, que um dia assola cada um de nós, de deixar de insistir na literatura e ir se dedicar a outra atividade (quem sabe criar ovelhas, como até o Aquiles da Ilíada se sentiu tentado a fazer...).

Sobressaltaram-me, neste momento, os versos de O artista inconfessável, de João Cabral de Melo Neto: “Fazer o que seja é inútil./Não fazer nada é inútil./Mas entre o fazer e não fazer/mais vale o inútil do fazer”. Quer dizer, não bastasse a punição da indiferença dos muitos, o literato, o artista, o homem de cultura ainda precisa manter-se vigilante contra o aquilo que Nietzsche chamou de “pathos do em vão”. Não dá para fazer nada, mesmo quando tudo parece redundar em nada...

Rebel desce na praia, em frente ao cinema Icaraí. O ônibus segue e eu, vendo os bancos da orla, me lembrei da eloquente solidão da estátua de Drummond num lugar parecido... Súbito, ao meu lado, uma jovem dispara em seu celular uma música “sertaneja universitária” (perdoem, mas a ironia saudável não pode faltar aqui: isso deve explicar porque o ensino universitário anda tão mal em nosso país) que trazia a seguinte letra:

“Te dei o sol, te dei o mar

Pra ganhar seu coração

Você é raio de saudade

Meteoro da paixão

Explosão de sentimentos

Que eu não pude acreditar

Ah! Como é bom poder te amar”

O autor deste primor (fico imaginando o que um Agripino Grieco diria disto) já obteve reconhecimento nacional e tem suas letras cantadas por multidões...

Pensei na ansiedade de Rebel, na solidão de Drummond, no niilismo da era da técnica moderna (é verdade, pensei que nem Hölderlin seria capaz de formular algo como “meteoro da paixão”) e me perguntei se não deve haver canções melhores de se cantar... Algumas das canções que eu acredito ser redentoras deste quadro apocalíptico constituem a postagem de hoje:

Rosaly Fonseca

Palavras-vento


Se quiser palavras concretas,
Claras, exatas, diretas,
Peça às paredes,
Não a mim.

Essas palavras-tijolo,
De que se constroem
Pensamentos,
Não soltam riso nem choro,
Não sentem gozo ou tormentos.
Sinta as palavras-vento,
Dentro do quarto e da alma,
Contentes e quentes de sol!


À noite elas vêm, bem tarde,
Frias de lua e saudade
E se deitam em meu lençol.

Antônio Barcellos Sobral

Se fosse possível

Se fosse possível mataria a palavra rombuda.

A palavra sem coração – pássaro sem canto.

Gruta sem respiração. Deceparia

a palavra com que o homem arma

o canhão. Rasga a trincheira. Derruba o avião.

Canonizaria a palavra bate-estaca.

Que crava na pedra do ódio da má vontade

o alicerce da paz. Se fosse possível

domesticaria a palavra com que o bruto

abala e escandaliza a criança. E riscaria

a palavra com que se treme de medo.

Depois sopraria a brasa da palavra amorosa.

Que é onde estamos naturalmente.

Onde filósofos e santos desenham

o perfil da felicidade.

Palavras com hálito de anjo. Vamos dizê-las

entre os cumes da violência.

Maria Helena Latini

Disciplina

Disciplina,

fio de prumo:
Duro percurso
de repetir
repetir
na paciência
de relojoeiro
com ajustes
suor
rigor
certeiro olhar
alvo e dardo
na busca constante
da precisão,
ponto exato.

Lena Jesus Ponte

Criação

Vai-se o primeiro pássaro migrando

– ponta de seta aponta o rumo certo.

Vai-se mais outro e mais... outros riscando

geometrias no céu antes deserto.

Que mistério os agrupa, os põe tão perto

da harmonia da Música? Só quando

um solfeja seu voo, o bando esperto

incorpora o deus Shiva e sai dançando.

Também aves-palavras, que se agitam,
e logo outras, os ninhos para trás,
se integram ao traçado que se cria

em pleno voo. Enfim, a obra se faz.
Enquanto no papel elas levitam,

raia, sanguínea e fresca, a Poesia.

Jafran Bastos

 

Artesanato

O caminho da mão
            É que tece o poema
O poema é que tece
            A coisa arquitetada
Essa coisa tecida
            É a memória passada
De um fio a outro fio
            De um tempo a outro tempo
E o tempo – essa fração
            Da eternidade
                  Leva
A tecedura humana
             À elevação
               Por isso
A poesia a mão tecida
             É o caminho que tece
A direção da mão
             É a mão que tece a escala
Do eterno
             O caminho.

Armando Freitas Filho

Um dia

impossível de lilases.

Uni dia

ou um dilema?

Qual a face da moeda

que resistirá mais tempo

fechada na palma

ao suor da corrosão, à ferrugem

emudecendo uma voz do dueto

para dourar a outra, rim solo

para durar ao sol de um dia inteiro

às voltas com sua própria sombra

num duelo único, unânime

no espelho, longe das luzes dos diademas?

Alexander de Carvalho



Desejo

Atrás daquela porta
torta
minha imaginação
comporta
o que calada
minha boca declara
ao salivar espasmos
no encontro
entre dentes e lábios

Belvedere Bruno

Portas Abertas

Portas abertas...

A bem da verdade,

nunca uso trancas.

Quantas vezes

me abaixo, catando

mil e tantos cacos.

Não me despedaço!

Apenas proíbo

que tons ocres

decorem meus dias.

 

Beatriz Chacon

Manhã Ladrilhada

Duas escovas se trocam dentes

bocejos

nos frios da mesma pia.

Chuveiro de uma só melodia

mistura mornos e pêlos

no sabonete.

Um monograma se borda no outro

cada qual enxugando

o próprio corpo.

Ele perfuma barba

ela inventa maquiagem

uma abelha cai morta no mármore.

Azulejo casando linhas

eu te olho tu me olhas

eu te amo tu me amas

o espelho descasa faces.

Até mais tarde mais ver

adeus

até mais logo

o azul se estilhaça lá fora.

 

André Luiz Pinto

Retinas cedo

à crontraluz,

o dia, indenso

negro em sol,

raia sem deitar

as lembranças

o luar crescendo nos

móveis, o lamaçal

da cama;

pontífice,

encerremos; ainda

doses de canalha,

silente a rigor,

às costas, outro

poderia ser teu:

a tentativa do azar,

que vence.

Marcia Barroca

 

Marionetes

Os caminhos, se apresentam
cobertos de musgos
e a energia resultante de tudo
que o atravessa,
é bastante envolvente.
A alegria é torta.
E o começo parece já o fim.
Ecos sobressaem aos gritos
parecendo uma constante
guerra nuclear.
As pessoas passam
sem perceber que estão
envolvidas em algo
muito maior.

A manipulação encobre tudo e a todos.
Somos todos marionetes,
fantoches do destino
escárnio dos deuses.
Nada nem ninguém
soma ou diminue algo.
Foi tudo planejado
metodicamente,
como se a ordem pudesse
ser controlada
por computadores.
Parece absurdo, mas não é.
Neste caminho onde
todos os humanos se encontram,
a realidade é sórdida
e somente aqueles que,
se rebelarem
conseguem enxergar
as cordas que
os prendem.

Tenório Telles

Salexistência

Salário

Sal

salga meus sonhos

meus olhos

Sal

que fere

minhas chagas

salmouradas

salgada existência

A vida por um salário

salexistência

O sal da terra

salga-nos os ossos.

Wanderlino Teixeira Leite Netto

Certos guardados

Numa prateleira, abrigo a compoteira
que minha mãe ganhou em suas núpcias.
Tem cores múltiplas e uns motivos chineses.
Guardo nela um chumaço de saudade, cacos de vida,
um certo abraço, uma foto esmaecida, guloseimas.
Algumas vezes, pequenas teimas
e uma pálida esperança que trago comigo da mais tenra idade.
Também um sonho que persigo desde antigamente.
Afora uma lembrança impertinente que não vai embora.

Sandro Rebel

  

O fardo maior

Dos escaninhos da alma a gente leva,
para a luz ou para a treva, não se sabe,
tudo quanto em nós se acabe
com a hora derradeira
desta vida passageira.
Toda emoção que sentimos,
toda dor que consumimos,
o bem e o mal que fizemos,
os erros que cometemos.
Tudo, enfim, que nos afora
tivemos e concebemos,
tudo vai conosco embora,
buscando a felicidade
de uma doce eternidade.
Mas, em toda essa bagagem
essa última viagem
nada pesa tanto quanto
a saudade que levamos
da vida que aqui deixamos.

Renato Augusto Farias de Carvalho

Fez frio essa noite

Porque um azul-marinho simulador
Desenfeitou a espera
De um fingidor antigo...

Fez frio. Esse de amortecer
A mucosa,
Cama velha sem respaldo,
Madrugada anárquica, meio tísica,
Sem o nosso regaço plural.

Frio de braço singular.
Puro gelo de pranto remoto
Ex-voto
Paralisado inútil,
Sem amor.

Fez muito frio.